читать дальшеВсё, что я делала в жизни, кажется ошибочным. Любое принятое решение (кроме, пожалуй, помощи в пристройстве кошки и иной благотворительности) было лишённым хоть какого-то смысла. Какой смысл клеить обои на стену, если я всё равно уеду отсюда? Какой смысл отстаивать свои права, если в итоге мне придётся соглашаться и соглашаться на просто приемлемое? Лицемерие квазисамоубийцы: писать о том, что жизнь стала невыносимой, но бояться выпить пива после суток от принятых 0,125 амитриптилина.
Я боюсь не чувствовать больше, чем чувствовать. Я ощущаю бесчувствие сильнее, чем чувство. Мне поднадоел мой предсказуемый стиль и не менее предсказуемая антонимия.
Я могла из боли сотворить хорошее стихотворение. Теперь я пишу полутерапевтические прозаические тексты, лишённые какой-либо структуры.
Я понимаю, когда наркоман просит о дозе, но я не могу понять, когда он просит о желании дозы.