Прости, что не писал тебе так долго:
Не меньше трёх недель о настоящем,
Не больше четырёх о том, что дышит
На ладан, но привычки не бросает.
Ты думаешь, назвать тебя привычкой –
Посредственно и малоромантично?
Романтикой пресытившись, ты хочешь
Услышать снова о шипах и розах?
Услышишь, но сейчас, поверь на слово,
Сравнение моё необходимо.
Напомни, сколько дней (должна ты помнить)
Нам отпускают на формированье?
Двенадцать? Шестьдесят? Второе – ближе.
И сходится по строкам календарным.
Напомню: ритуалы ежедневны,
Хотя бы это были мыслеформы, -
Всегда необходимо повторенье!
И сила воли! И стремленье духа!
… отсюда переходим на томленье.
Давно о нём ты, верно, не слыхала.
Недели три – четыре, но не больше
Твоё пространство было бестревожным.
Конечно, это не было стремленьем,
Как не было привычкой, очевидно.
Единственная радость фаталиста:
Идти вослед судьбе своей, не смея
Перечить предначертанному свыше.
Но что у них там, к чёрту, с чертежами?!
Кого там понабрали в инженеры?
Как мне теперь сказать об очевидном?
Конечно, это не было судьбою,
А было бы – ты знала бы недели,
В которые молчу, - и не молчала,
Предпочитая делу мыслеформы.
Прости, что написал тебе так много,
Когда июль мне подарил так мало
Того, что я бы мог тебе поведать,
Не задевая сердце настоящим.
29.07.2019
(С) Аморфо
#amorpho